Мы перешли улочку, сели на трамвайчик и поехали в небо.
Эммм... Как это сказать. Больно, тяжело, сложно, глупо, мерзотно, отвратительно. Скорее, три последних.
Избавилась от личной жизни, разлюбила - и к лучшему.
Вруврувруврувру. И, кажется, буду продолжать.
До сих пор не могу сопоставить свою воображаемую жизнь с настоящей. Расходится почти все.
Хоть себе врать перестала. Хотя это не помогает. Лишь подпитывает чувство самоуничижения.
Не могу писать. Не идет ко мне слово. Разглогольствую вслух на любые темы, а в писанине - графоманство. А иногда кажется, как будто во мне чувств не осталось. Ни одного. Мне даже от усталости плакать не хочется. А это было последнее, за что держалась моя... муза (?????). Я прямо марионетка. Делаю то, что надо. Для удовлетворения других. Даже настоящей злости не осталось. Все - маска да притворство. Я как на вечной сцене.
И не надо меня распрашивать.